À la ciotat, dans une vie en accord saturé de réseaux incorporels et de renseignements ambiantes, une bouquet étrange s’était mise à bien tomber n'importe quel nuit. Elle n’avait ni émotion, ni odeur, ni chaleur. Pourtant, elle laissait sur les surfaces vitrées des milliers de lettres, dessinés par condensation numérique, https://louishtinp.myparisblog.com/34785725/l-encre-inversée-célestes